A chávena de chá estava quente, quente o suficiente para lhe queimar os lábios quando tentou beber o primeiro gole. Retraiu-se retraindo uma espécie de lágrima. Precisava de conforto e naquele momento aquela chávena de chá era o seu cobertor, o seu sofá o seu abraço profundo. Respirou fundo, não podia dizer que estivesse triste, não, naqueles últimos tempos era acometido por uma sensação de estar, apenas estar, como se tivesse ultrapassado a tristeza, a desilusão, e tudo mais, e apenas sobrasse uma resignação mansa.